Literatura é isso, incomodar pessoas, deixá-las inquietas, transtornadas. Estes personagens de Marcia, alguns sem nome, não importa, se fundem numa só pessoa: eu. Aqui estou, diante do aparelho de televisão, hipnotizado, sufocado, amarras com o mundo cortadas, o telefone mudo, cheio de teias de aranha, sem chamar e receber, porque não há para quem. Todas as fantasias sexuais oriundas da repressão das maravilhosas educações - católicas, protestantes, marxista, seja lá o que for - que recebemos. Fantasias que se tornam um todo poderoso enquanto só e desamparado em grupo. Já não sei – não sabemos – me relacionar. As pessoas se assustam com policiais mentirosos que ...
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